O dia

Penúltima semana antes do pleito de 2 de outubro. Sem contar com hoje faltam 13 dias. Dai que fiquei aqui pensando no futuro do Ceará, do Brasil. E caí na real olhando pros netos da Elizabeth em vigília no caixão dela. Quero ser rei, não. Quero, não. Rei, ou alguém da família real,não pode falar palavrão. Pode trair, ser traido, fazer bilhete pra amante dizendo que queria ser o "ob" dela, mas palavrão não pode.Quero lá ser rei. Gosto de ser plebeu. Não confundir com pobre. Plebeu é quem não é real. Real na vida de plebeu só canastra em baralho velho. Pois bem. Gosto mesmo é de ser moleque de rua, bateu pelada, caçar passarinho de baladeira, estumar cachorro em buraco de tatu. Fazer fojo pra pegar preá, xingar juiz e futebol de "fela da gaita". Gosto de ser plebeu porque posso ver na tv, ouvir no rádio e, ás vezes,pessoalmente, a mentirada das figuras escuhambando umas com as outras na política como se isso lhes desse votos. Escutar como se tramam candidaturas é incrivel! Um real, istoé, um da familia real, nao escuta trama, faz sua própria. Um plebeu escuta versões. As vezes, as vezes não pode e as vezes pode até contar. É isso que conta. Quer ver uma? Quando o Ciro disse pra pessoal do PT-PDT que não era bom botar o nome de Izolda na rua como candidata pra poupa-la das críticas muito cedo, seria aviso? E quando Cid disse pra Roberto Claudio, lá na Meruoca que a candidata seria a Isolda e que ele deveria ser candidato a deputado federal, foi um vexame? Sei que cês queria mesmo era ler aqui o que não devo contar, pelo menos por enquanto. É que sendo um judeu sefardita não costumo entregar tudo ao bel prazer da expectativa. Quem leu O Principe sabe o que tou dizendo. De uma vez só ou aos poucos eram as receitas de Maquiavel. Kant não foi tão sutil porque Kant era o príncipe da lógica. Da razão pura. Pois bem. Cês fiquem ai com o que têm porque vou preparar minha semana. A semana de trabalho, de amor, de vida. E vou pra missa que um bom cristão novo no mínimo à missa de domingo, vai. Ia esquecendo; vai fazer um baita domingo de praia , sol e passeatas pelo Ceará. E lembre: quem nasceu pra platéia,, vai morrer batendo palmas.